今天，我又听了宗次郎的《故乡的原风景》。

我不知道这是第几次听了。

只是在某个需要安静的瞬间，身体会自动发出指令，指尖便在播放器里找到了它。

陶笛声响起的第一个瞬间，我便不再是我了。

我变成了那个光着脚在田埂上奔跑的孩子。

空气里有青草和泥土混合的味道，远方是村庄升起的袅袅炊烟。

我能听见外婆在院子里淘米的水声，

能看见母亲站在门前那棵大槐树下，

冲着我的方向，张了张嘴。

我听不清她在喊什么，

但我知道，那一定是“回家吃饭咯~”

我的口袋里塞满了奇形怪状的石头和几颗漂亮的玻璃珠，那是我一整个下午的战利品。

那时候，我觉得自己是世界上最富有的人。

因为夏天好像永远不会结束，而家，就在身后不远的地方。

这时的我，是那个被世界全然包裹和接纳的孩子。

这笛声，是吹给我一个人的摇篮曲。

当旋律在中段变得高远而辽阔，同一个声音，却把我猛地推向了另一个世界。

我看见了风雪中的断肠崖，看见了夕阳古道上一个孤独的背影。

那个人，是我，又不是我。

他是杨过，是令狐冲，

是所有武侠故事里，那个必须离开家、走向江湖的侠客。

他的行囊很简单，只有一柄剑，一壶酒。

他的眼神里，没有孩子的清澈，只有成人的疲惫和坚定。

风吹动他的衣袍，也吹来了他内心的声音

——那是一种混杂着骄傲、创伤、无奈和不悔的巨大孤寂。

当我们长大后，我们成了自己的“侠客”，

在学业、职场、家庭这些大大小小的“江湖”里打拼。

我们之所以能承受孤独、忍受疲惫，

正是因为我们心中也有一个想要“守护”的“精神故乡”。

我们总以为，是我们在怀念自己的童年。

但或许，我们真正怀念的，是那个在故乡风景里，可以无忧无虑、可以放肆奔跑、可以对世界充满无限好奇的、最初的自己。

我们怀念的，是那种确定无疑的归属感，

是那种无论走多远、闯了多大的祸，都知道有一个地方可以回去的安全感。

长大成人的过程，就是一个不断与“原风景”告别的过程。

我们用故乡的滋养，去换取世界的入场券。

我们在陌生的城市里扎根、拼搏，渐渐地，我们也成了别人眼中的“风景”。

可我们内心深处都明白，我们都成了精神上的“异乡人”。

我常常为此感到撕裂和困惑。

一首曲子，怎么能同时装下“故乡”与“天涯”？

一个身体，又如何能同时住着“归人”与“侠客”？

我到底是谁？

是那个只想躲在母亲身后，永远不要长大的孩子？

还是那个必须背起行囊，走向无尽远方的侠客？

这温暖与这孤寂，我究竟该选择哪一个？

直到今天，在这旋律的反复冲刷下，我好像才慢慢听懂。

那个孩子所怀念的“故乡”，并非一个地理坐标，而是一个“无条件被爱”的场域。

在那里，他的存在就是一切。

他不需要功成名就，不需要证明自己。

他只要在那里，就是父母的全世界。

而那个侠客之所以远走天涯，也不是为了漂泊本身。

恰恰相反，他正是为了去“守护”一个他心中的“故乡”。

那个故乡，或许是一个挚爱的人，或许是一个坚守的承诺，或许是一种他所信奉的道义。

为了守护，他必须离开，必须强大，必须承受孤独。

他们根本不是两个人。

那个侠客的行囊里，装的正是那个孩子的整个童年。

他之所以能在江湖的风雨里站直身体，

是因为他心里，永远亮着故乡的那一盏灯。

他承受的所有孤独，都是为了让他所守护的人，不必再经历漂泊。

那个被世界温柔以待的孩子，是我的来处。

这个选择去面对世界的侠客，是我的去路。

他们不是选择题，他们加在一起，才是一个完整的“我”。

这，不就是我一直在教练这条路上所追寻的，那种全然合一的状态吗？

这首《故乡的原风景》，它不是摇篮曲，也不是镇魂歌。

它是一面镜子，照出了我所有的过往与渴望。

它告诉我，我们每个人，都是身在天涯的归人。

我们的征途是星辰大海，但我们出发的地方，叫做故乡。

而支撑我们走下去的，正是那份最初的、被爱的记忆。